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Non siamo mai esenti dalla domanda che riguarda l'identità personale e forse è proprio una di quelle domande scritte nel profondo, nel cuore o nella coscienza di ciascuno. Chi sono io? Chi siamo noi? E non basta certo mettersi davanti allo specchio per dirsi, per definirsi, per identificarsi. Per sapere chi siamo occorre stare anche davanti all'altro. Possiamo stare, senza timore nella Cesarea di Filippo del nostro tempo, dove l'umano a volte pare smarrirsi o sembra non riconoscersi più, dove l'umano non sa più di che habitus rivestirsi, dove non sappiamo cosa dire, cosa pensare, come fare. E non sono certo l'anonimato, l'ambiguità è l'indifferenza le soluzioni. Non si cercano risposte solo da carne e sangue. Una via è aperta perché dal cielo vengano parole che dicano qualcosa in più di noi. Quella Parola in più che può farci beati.

Aveva imparato a conoscere i bisogni delle folle e i desideri di ciascuno. Aveva imparato a distinguere ogni bisogno da ogni desiderio. Tuttavia si ritirava al più pallido segno che potesse far correre il rischio di confondere la fede con strade facili o con il successo. La fede costringe piuttosto tutti coloro che l'hanno ricevuta in dono ad imbarcarsi e a salpare. Fede evoca attraversamenti e passaggi. La fede non annulla i rischi del viaggio ma può donare la leggerezza di chi nonostante la fatica della traversata, può camminare ben al di sopra dei flutti e delle onde. Si cerca il sussurro di una brezza leggera, il dolce vento favorevole al viaggio dell'uomo.

Da una vetrina di una piccola piazza lo sfolgorio dorato di un oggetto materico non troppo definito mi cattura lo sguardo. Quel masso appare come ripieno d'oro dall'aspetto lucente e colloso. Il regno dei cieli è simile ad un tesoro che tuttavia non sta in vetrina ad attirare sguardi. Sta piuttosto nascosto in un campo. Il campo, la terra, la stessa materia di cui è fatto l'uomo. Non abbiamo veramente le proporzioni di quanto vasti siano i nostri paesaggi interiori: deserti, campi, giardini, mari in tempesta o distese di acque tranquille, fiumi che sgorgano per poi sfociare, semi che cadono in terra e frutti che crescono e maturano. La stanza in ordine per gli ospiti o la soffitta delle cose accantonate... siamo sempre noi.

Sembravano abituati alle grandi manifestazioni. Quelle divine, intendo. Tutte le altre, comprese quelle attuali di incendi boschivi o di uragani ovunque... tutto questo ci coglie ancora terribilmente impreparati. Impossibilitati a prevederne tanta violenza. C'è un cammino educativo, un percorso che ci fa passare da ciò che è sfolgorante e sorprendente a ciò che può passare persino inosservato e impercettibile. È cammino di conversione dal credere in un dio che impressionerebbe l'uomo lasciandolo senza parole e senza forze, ad un Dio che non ha altro desiderio che mettersi in dialogo con l'uomo.

Immagina d'essere una parola ormai pronunciata. Non più un pensiero. Non più un'idea. Non un desiderio. Materia ormai. Forma. Terra... soltanto? Che ne sarà di te dunque? Chi ti ha pronunciato non può che dire bene. La vita poi chiede alla parola che siamo di farci dialoganti, di unirci ad altre parole per formare un pensiero, un discorso, una storia. Credo in un Dio che parla. Che dice parole buone. Credo in un Dio che dialoga: come un Padre che sussurra al Figlio le parole che lo motiveranno ad entrare nel mondo, che daranno una direzione, un senso, un fine ultimo, una ragione per vivere.... e per morire. Colui che per primo ha pronunciato la Parola ne conosce la forza e vive l'attesa della crescita, del compimento, del ritorno. Dio pronuncia la sua Parola e la fa entrare nel mondo, tra i nostri gemiti e le nostre grida. Non c'è altro luogo perché la Parola esista se non tra gli uomini.